o Finesas...

No passado domingo, à mesa do café a conversa ia mascarando já alguma inconfessada resignação. Afinal, mais coisa menos coisa, como cantava o Jobim, tudo se acaba(ria) na quarta-feira. Paciência, encolhiam-se os três amigos. Entretanto chega o Almeida, o Finesas (alcunha que lhe assenta por causa dos tiques de querer armar ao pingarelho de bem falante) e, claro, a parranice acabou!...

Ó pessoal, no sábado, querem ir dar uma arejo até Valongo? Descobri lá um tascozo que arranja uma cabidela que é um estouro!...
Ó pá, sei lá, ainda hoje é segunda-feira; e se chove?... Não!, afiançou, que nada: vai estar um dia pachola!... E, rindo-se entre dentes,... já vos contei a história das previsões do tempo do Lincoln que... não? Ora topem lá se a coisa não era bem afiambrada p’ós dias d’ hoje...

O Finesas pôs o seu ar literário e, depois de uma introdução histórica ao seu estilo maneirinho, lá foi contando que... sempre que Lincoln pedia as previsões do tempo, por causa das suas constantes deslocações, os seus assessores raramente acertavam nas meteorologias. Um dos criados, um dia, disse-lhe que o filho fazia bem melhor que os seus conselheiros. Lá levou o ganapo ao presidente, e o que é verdade é que o chavalo acertava certinho quando ia chover ou não. O presidente ofereceu-lhe emprego, mas o miúdo recusou e riu-se ‘quem sabe se chove ou não, não sou eu: é o meu burro! Sempre que vai chover ele esfrega a orelha contra a cerca e começa a zurrar!...'

Então o presidente achou que devia nomear o burro conselheiro para as questões do tempo. Fez mal!... A partir daí todos os burros queriam ser conselheiros!

Conselheiros, assessores ou ministros, rematou o Finesas, com um riso de esgana.